Pequeñas bombas en mi vida.

Me alimento de la música, compuesta de versos; son como bombas a pequeña escala que, no rompen cualquier cosa y de cualquier manera, sino que rompen puertas cerradas que deberían estar abiertas, rompen recuerdos que no merecen existir, los días sin actitud de vivir.

martes, 19 de agosto de 2014

Heridas de placer.

París no es la ciudad más bonita del amor, tan sólo es una copia barata que han intentado hacer reflejando uno de nuestros besos después de verte sonreír. Y que se joda Madrid cuando la única manera de llegar al cielo sea verte dormido al despertar.  Se dice que en Berlín hace muchos años se tiraron muros pero es que no han visto como te ríes de cada uno de mis monstruos, eso si que es derribar a los miedos, a mis miedos. Que todos los caminos lleven a tu boca en vez de a Roma, que le jodan. Yo me quedo con tus ruinas. Y que si, quizá es cierto que Venecia esta llena de agua y es preciosa cuando también se llena de góndolas pero que ninguna lleva al mar de tus ojos. Y eso es como navegar sin rumbo. Que el mundo no sabe ni entiende nada de metas, no te ha oído hablar de futuros viajes inciertos pintados de despreocupaciones.Viajar a tu lado sera suficiente para que Grecia no entienda de dioses, no te va a ver desnudo haciéndome inmortal cada noche. Que quiero que te quedes, que seas todas mis ciudades. Hagamos del roce de tus manos el mejor idioma que mi cuerpo analfabeto desconoce. No quiero un final feliz, quiero un ''ahora'' contigo, dejemos el infinito para las matemáticas.

No hay comentarios:

Publicar un comentario